Jazz no End

Hay algo fascinante en la vida de aquellos músicos de jazz norteamericanos que tuvieron que emigrar a Europa huyendo del olvido, del doloroso desden de sus propios compatriotas. Dexter Gordon es el paradigma de ese fenómeno.   Porque su camino por estas tierras tiene algo de paseo triunfal y de calvario, de gloria y de miseria, de impostada alegría, de nostalgia. Una existencia nocturna que se desenvuelve en la cálida atmósfera de los clubes de jazz europeos, garitos inmundos algunos, hogar de estos olvidados, y también de nuestros corazones. Mientras hiela en las solitarias calles de Copenhague o Estocolmo, en el interior del club reina el aroma a humo de tabaco, a whisky y ambientador barato. El sonido de la banda es algo denso casi tangible. En el escenario un blues que no se acaba nunca, una caña que se rompe de tanto morder. Es la voz de Dexter profunda, insondable recitando las primeras frases de la balada que va a interpretar. Algo eléctrico flota ya en el ambiente. La gent